Eis que me

Esmagado, cresci
Sangrando, melhorei
Doido, me curei

Manter, não mantive
Os olhos no brilho
O foco no riso
Valeu, mas valeu

Cada noite mal dormida
Os céus de abril
A vesga trave do meu olho
E o desgosto de aturar
A minha criança
Choramingosa
Acabando com minha madrugada

E eis que me
Torso arrependido
Desculpa, por ser perturbado
Eu, me desculpe
Não faço mais isso

Ela ficou ali
Em seu frêmito espelho
De nuvens, de hélio

De longe, de há muito tempo

Bons tempos

Palmas pro palhaço

É preciso ser palhaço
Sem graça
Homem riscado do mapa
Despatriado ou exilado
Qualquer coisa serve
Mas não é possível errar
sem antes se consumir em poesia
sem fazer letras como quem sangra
ou soltar a voz como quem nega
não há razão pra rever
um cantador não devoto
Enquanto esse não se confundir
Com seus afetos rendidos
Com suas ruas malditas
Nos braços de sua mulher
É preciso ser palhaço
E cantador
Pra receber alguns aplausos
Mesmo se canção
Ainda não acabou

Os canteiros

E pensar que suas fraudes
eram apenas um jeito simples
de lidar com o vazio do planeta
com a obviedade que é existir.

Logo depois se perverteu
da condição natural das bestas
inventou seu próprio apocalipse
e acabou com aquele mundo.

No lugar nasceram
os mais bonitos canteiros
e em sua casa um outro país.